A veces no puedo creer en los rosas, en el águila de palos,
Ni en la forma de las curvas de las largas palmas.
Y cuando no creó ya en nada, me digo: ve más, desbarátate en varios ramos, regálate.
Y una luna voladora tira burbujas por la boca…
Las burbujas se rompen…
No quiero escuchar su superficie romperse
Quiero mirar el prisma de colores que cruzan
Un solamente, un sin precaución, una contemplación de lo cotidiano,
Que sea grande, sin que nadie hable
Y si alguien habla que sea en sonidos nuevos
Otros ritmos, grandes cantos…
¿Nos acostamos en lo plano a sentir la curvatura?
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