Tus entradas hacia el cielo comen luces de vacío,
Hojas ruedas llenan de agua tus constantes alimentos,
Parten de fractales interiores, hacia el verde tornasol,
Paisajes dándome horizonte.
Productor de aire, perdóname…
No se donde va la vida, ni el sentido que tu cuerpo corre, si recorre me limita mi constante de organismo.
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